Пост гнева, когда хочешь писать одно, но приходится перескакивать на другое.
Крыло наше в подъезде полностью закрыто от посторонних огромной бандурой, именуемой дверью, естественно с домофоном, а куда без него?
Одна из домофоновых проблем - за него не все платят,а вот звонят в него все, кому не лень. И, как ни печально, любят ошибаться квартирами. Вот хлебом не корми.
Звонок в домофона. Я поднимаюсь на больных ногах и иду наверх. 15 ступенек. 15 гербарных ступенек. Это двухъярусная квартира.
- Кто?
- бу-бу-бу-бу-бу...
- Че? (Фразу не "че", а " что" особые эстеты могут использовать в качестве туалетной бумаги. Я живу в Сибири, и не гнушаюсь сибирским диалектом)
- Я сантехник местный, в тринадцатую квартиру, у них домофона нет!
При чем здесь я? Почему именно я должен решать проблему тринадцатой квартиры? Почему я не пользуясь наглостью и не звоню в десятую квартиру, если мне нужно в первую? Потому что, мать его, воспитание. Я не люблю навязываться людям даже с просьбой одолжить спички или соль.
Я молча нажимаю кнопку и впускаю сантехника в пролет. Иду вниз на тех же больных ногах, мысленно проклиная все и всех, но мысленно.
Я успел только сесть и взять планшет в руки, когда в домофон снова позвонили. Подрываюсь, иду 15 гребаных ступенек наверх. Ноги гудят и, кажется, матерятся.
- Кто?!
- Это снова я, сантехник!
- То есть мне нужно подниматься по лестничному пролёту на больных ногах, только потому что у каких-то хуесосов нет домофона?
Бормотание, извинения, я не слушаю, я молча отключаю звонок и кладу трубку.